Hay algo que me mira. No sé bien qué es. Pero es de fuego y está vivo. Por las noches se duerme entre los rescoldos. Y cuando amanece, hambriento me reclama: «palitos, dame palitos».

Dios creó al hombre y vio que no todo estaba bien. Le faltaba humor, ternura, optimismo. Entonces, para enmendar la plana (nadie es perfecto), envió a Chaplin, que no resultó suficiente. Así fue como, reiterando lo alguna otra oportunidad fue dicho, a imagen y semejanza, creced y multiplicaos, surge el protagonista de esta historia.

Fosforito es uno de esos enviados, desde su hospital psiquiátrico nos lleva por un viaje insólito, en un coqueteo permanente con la locura, la realidad,
la alucinación, la fantasía, la crueldad, la ternura, el amor, lo imposible… La Chola.

En esta novela de alucinados, Rosencof despliega, como ya lo ha hecho en otras oportunidades, su forma tan particular de ver y entender el motor de los hombres, de reivindicar la dignidad humana y de recordarnos, una y mil veces, para qué estamos vivos. Rosencof tiene su misión,
y una vez más, ha salido a cumplirla.