Ésta no es una obra de mi feroz y florida imaginación, esa «flor del mal», sino la descripción exacta de mi madre, Alicia, esa bruja gorda y parlanchina; mi padre, Rodolfo I, el heráldico; mis dos hermanas, la pobre Cristina y la pobre Florencia, ambas muy enfermas, pobrecitas, y mi cuñado Andrés: ese bisexual, ese hermafrodita obeso y lampiño como un bebé, que finge ser Arquitecto, al que dedico estas memorias, peor que malas, malvadas, porque es comprensivo y generoso como un padre-madre.
También quiero agradecerle a Pocitos sin cuyo tibio aliento y desinteresada colaboración estas memorias jamás se hubieran escrito, aunque se hubieran escrito contra viento y marea de la playa Pocitos y contra más, incluidos sus esperpénticos habitantes, porque la vida es dura y se come frío.
Rodolfo (h)